Warf! J'adôôôôôre les machos du cinoche.

Stallone...(Gors bras, p'tite cervelle)
Chuck Norris...(moustache bushiste)
Schwarzy...(Ich bin ein ACTORRRR)
Steven Seagal...(pour qui sonne le gras)
Michael Dudikoff (pyjama ninja)

Si je devais faire un "Top ten" des personnages les plus couillus et les plus cons du cinéma Bis, je m'arracherais les cheveux, tellement y'en a! Un vrai festival, un régal pour les yeux et les oreilles (répliques cultes, à écouter ici).

Mais bon, quittons le monde du nanar estampillé "G.I Joe"...

Ki c'est k'a la plus grosse?

C'est Tony Montana!!!!! (Si vous avez des arguments allant à l'encontre de cette opinion exprimée avec un aplomb sans faille, n'hésitez pas à me laisser un commentaire, mais j'vous préviens, pour battre Scarface, faur proposer du TRES lourd!)

Je l'appelais le Vieux Hibou.
J'en ai mis, du temps, à l'apprivoiser...Quatre-vingt piges, mais toutes griffes dehors. Un putain de vieux rapace... 

Shlomo fait davantage de bruit qu'un éléphant dans un magasin de porcelaine. C'est le bordel en permanence au-dessus de ma tête, le bordel quand il se couche, le bordel quand il se lève, et surtout le bordel quand il dort.

Au début, je pensais vraiment qu'il se payait ma tête exprès, ce vieux schnoque. Toutes les nuits...toute la nuit...des craquements, des hululements, parfois des hurlements. Je me demandais qui pouvait bien crécher dans le deux-pièces du sixième, j'en étais venue à soupçonner la présence de squatteurs, de "teufeurs", de "raveurs", je sais pas, de toute une bande de types en "eur" qui mettaient le feu à l'appart' une fois le soleil couché. Je suis même allée voir madame Lambert, la concierge...

- Dites, M'ame Lambert...y'a toute une bande de cinoques, au sixième, ou quoi?
- Bah nan. y'en a qu'un seul.
- Un boxeur, peut-être? Il s'entraîne toute la nuit?
- Nan.
- Un toxico? Crises de manque...?
- Nan.
- Mais bordel, il fait quoi, de vingt-deux heures à cinq heures du mat' ?
- Il rêve.

Il rêve, Shlomo.
Toutes les nuits.
Il rêve de barbelés. De trains qui roulent vers nulle part. Il rêve d'une petite fille. Il gueule son prénom: "Rivka".

La première fois que j'ai pénétré dans son antre, je me suis dit que je ferais bien d'appeler les petits hommes en blanc...
Des bouquins.
Des tonnes et des tonnes de bouquins, partout. Sur des étagères, bien sûr. Et puis par terre. Des piles de livres. Jusqu'au plafond, ou presque. Des livres de poche, des gros livres, des atlas, des livres de cuisine, des livres pour enfants. Impossible de faire un pas sans contourner une tour de papier.
Pourtant, ça n'était pas le bordel...les piles étaient bien rangées, très droites, pas du tout genre "tour de Pise", plutôt "Tour Montparnasse", une cité de bouquins, une régularité dans la hauteur et la largeur qui m'a laissée rêveuse.

Il les a tous lus, ses bouquins, Shlomo. Il dit que ça lui passe le temps.
- Le temps de quoi?
- Le temps de mourir.

Shlomo attend la mort, et la nuit, il attend le Passé (la majuscule est de moi, pas de lui). Et comme le Passé le fait bien plus flipper que la mort, il met ses bouquins entre lui et la porte, des fois que le Passé voudrait revenir par là...C'est un rituel quasi-religieux, ce déménagement de pages. Tous les soirs, les piles de livres se déplacent comme par magie, elles se mettent en position de gardiens du temple, tout contre le bois de la porte d'entrée...

- Et ça marche, au moins?
- Non. Le problème du papier, c'est que c'est perméable aux mots.
- Perméable aux maux?
- Aussi, oui.