"...ouais, photo-reporter, tu seras la digne héritière de Cartier-Bresson et de Capa, tu bosseras pour l'agence Magnum. "

C'est ce que je me suis dit, hier soir, en voyant la môme parcourir l'appartement et mitrailler littéralement tout ce qui passait à portée de son oeil de mini-lynx.

Je lui avais prêté mon appareil photo...sueurs froides et boule dans la gorge, tripes serrées...

- Tu fais bien attention, hein, le troll? Tu fais super-méga-hyper attention à l'appareil  de maman?
- Bahhh voui!
- Non mais, je ne blague pas, hein.
- Bahhhh ze sais.

("De toute façon, si tu me l'exploses, mon appareil, tu vas te retrouver à la DDASS avant d'avoir le temps de dire ouf! Non mais sans blague, je t'enverrai casser des cailloux à Cayenne, j'achèterai un martifouette, je...je...")

Clic! Clic! Clic!

La môme trotine de pièce en pièce. Archi-concentrée, un p'tit bout de langue qui dépasse entre les dents sous l'effort. Les petits doigts sagement serrés autour de la bécane, précautionneusement posés EN-DEHORS du périmètre interdit (c.a.d le sacro-saint objectif). Clic! Clic! Clic!

Je me rends compte qu'elle ne mitraille pas au hasard, que son parcours suit une certaine logique et que ses cibles sont mûrement réfléchies: Ses affaires à elle...sa chambre...son chat (pas consentant, le chat, mais bien obligé de se soumettre, bloqué qu'il est dans un coin de la pièce). Son dinosaure favori (mais comment peut-on dormir avec un T-Rex et le trouver "troooop mignon"???), ses étagères de bouquins, sa môman, son Doudou...

Ma fille, tu seras journaliste.
Ou bien poète...artisssssste...bohémienne...clown...garagiste...plombière...avocate...en fait, je me fous de ce que tu seras.

Mais, s'te plaît...garde toujours cet oeil de mini-lynx que tu poses sur la vie.